O dia queima-se, a fogo lento.
Um passo é dado por capítulo
Como se cada movimento
Fosse história sem título:
Versos em branco.
A braseira escorre em pranto
Toda a luz que se apaga,
Sem apressar a memória
-que a minha já é vaga-
De previsão aleatória:
Versos soltos.
O dia em cinzas envolto
Sem apagar nem arrastar
Os contratempos temporais,
Nem sequer acorrentar
Os tropeços irracionais:
Versos a mais.
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